Все весеннее в тебе, для человека, умирает при одном лишь взгляде на покрытую снегом землю. Ты не способно спрятать это своей тьмой, которой осталось так мало. У тебя не хватит тепла чтобы избавиться от порочащего тебя белого плаща. Лишь небо способно говорить за тебя да пара лениво просыпающихся птиц. Этого мало, и люди знают, что ты не способно подарить им радость своими жалкими попытками их разбудить. Ты не можешь попрощаться с зимой, хотя очень сильно желаешь этого. Твой дом - весна, а ты как засидевшийся гость никак не можешь встать и уйти. Немногие любят тебя, и ты можешь довольствоваться только этим. Ты скромно и нежно, но мороз, которым ты пронизано, не дает тебе показать свою нежность и любезность. Тебя видят как нежеланное явление, ведь только ты доставляешь дискомфорт и раздражение. Ты не способно владеть своими проявлениями, ибо над тобой все еще властен Февраль, который обманул людей, растрачивая твое тепло, украденное так нагло, присваивая его себе в свое время. Ты обиженно, но зла никому не желаешь. Апрель и Май не признают тебя. Этого не делают даже День и Ночь, которые сильны и могут дарить тепло, вырывая его у зимы. Твоя участь - участь слабых. Твой конец - конец любого утра из 365 возможных.
